Aves, hombres y décadas: una línea de tiempo de la avicultura argentina

Desde muy chico tuve la fortuna —o quizá el destino— de crecer entre el olor a maíz recién molido, la tibieza de un galpón encamado y el sonido inconfundible del plumaje agitado ante cada amanecer. No sabía entonces que aquello sería el inicio de una vida entera vinculada a la avicultura.

Tampoco imaginaba que años más tarde trabajaría junto a veterinarios que, sin proponérselo, se convertirían en columnas técnicas y humanas de nuestra industria: Arnaldo D. Colusi, Julián Massot, Rodolfo Perotti, Julio Garbini, Jorge Martínez, entre otros tantos que dejaron huellas profundas en mi formación.

Con respeto por sus memorias y con el temor habitual de cometer injusticias o imprecisiones, me animo a trazar esta línea de tiempo, no sólo para quienes vivieron estas etapas, sino especialmente para quienes apenas las conocen por relatos, apuntes sueltos o páginas envejecidas. Esta es, en esencia, una historia de transformaciones silenciosas, de hombres que soñaron con tecnificar lo que hasta entonces era un oficio rural, y de aves que fueron protagonistas involuntarias de uno de los desarrollos productivos más veloces del país.

La avicultura nacional de los años 60 era una mezcla de tradición y coraje. Los galpones eran amplios pero rudimentarios, de madera y chapa. Los pollos de carne eran cruzas rústicas de doble propósito, que demoraban entre 60 y 90 días en llegar al peso de faena. Las ponedoras, en su mayoría Leghorn, desafiaban el clima, los parásitos y la nutrición limitada.

Pero quienes vivieron aquella época recuerdan sobre todo las enfermedades que marcaban a fuego cada lote. El Newcastle, sin vacunas confiables disponibles, era capaz de aniquilar el 90–95% de las aves en cuestión de días. Ver un galpón silencioso después de un brote era enfrentar una mezcla de impotencia y respeto por un enemigo viral imparable.

A la par, la enfermedad de Marek comenzaba a mostrarse con su rostro más cruel: parálisis repentinas, mortalidades que podían arrasar un establecimiento completo y una desesperante incapacidad para detenerla. Antes de la aparición de la vacuna, Marek fue quizá la enfermedad que más vidas aviares se llevó en silencio.

Y mientras los virus golpeaban con furia, otro adversario más escurridizo obligaba a repensar la sanidad: los micoplasmas. Su comportamiento crónico, su transmisión silenciosa y la dificultad para cultivarlos llevaron a una época en la que se apelaba a grandes cantidades de antibióticos, muchas veces sin lograr el control real de la enfermedad respiratoria crónica. Fue un aprendizaje duro, largo y persistente.

El conocimiento circulaba más en charlas de galpón que en manuales. Los que tuvimos la dicha de vivirlo recordamos aquella avicultura casi artesanal, donde la intuición valía tanto como el termómetro y donde cada decisión era una mezcla de costumbre, audacia y observación.

La década del 70 marcó el ingreso decidido de la genética especializada: ponedoras de alto pico de postura y broilers de crecimiento acelerado. Aparecieron los primeros incubatorios modernos, con controles más rigurosos y equipos que reducían la variabilidad del pollito bebé.

Los galpones empezaron a cerrarse, a protegerse del viento y la lluvia. Las primeras jaulas en batería hicieron su aparición tímida pero revolucionaria: mayor higiene, más control, más huevos por metro cuadrado. Fue un salto conceptual.

En lo sanitario, las vacunaciones sistemáticas —sobre todo contra Newcastle y bronquitis— comenzaron a transformar el panorama. Las mortandades catastróficas de las décadas anteriores empezaron a quedar atrás.

Estas décadas transformaron la avicultura en una actividad científica. La nutrición incorporó formulaciones milimétricas, aminoácidos sintéticos y minerales quelados. Los galpones dejaron de ser refugios y pasaron a ser ambientes controlados.

Las salmonellas históricas —Gallinarum, Pullorum— retrocedieron gracias a controles estrictos en reproductoras e incubadoras. Era la época en la que el veterinario enseñaba la rutina diaria: vacío sanitario, desinfección profunda, control de roedores, barreras físicas, lavado y quemado del calzado. La bioseguridad era más disciplina que palabra.

A fines de los 90, la integración vertical permitió controlar cada etapa: reproductoras, incubación, engorde, faena, logística. Esa coordinación redujo pérdidas, aumentó la uniformidad y elevó la previsibilidad.

Las enfermedades históricas se volvieron excepciones. Las vacunas contra Marek y Newcastle cambiaron por completo la historia sanitaria. Era, verdaderamente, un período dorado.

 
2010–2020: Bienestar animal, nuevos consumidores y el retorno del suelo

El mundo cambió su mirada sobre las gallinas. La presión internacional empujaba hacia sistemas libres de jaula, a piso o pastoriles. Y con el regreso del suelo, regresaron viejos desafíos: salmonellas, clostridios, colibacilosis, coccidias. El ingreso de roedores y aves silvestres ya no era un riesgo teórico sino cotidiano. Lo que habíamos cerrado durante décadas en nombre de la bioseguridad se abría nuevamente en nombre del bienestar.

La llegada de la influenza aviar a la región fue un golpe conceptual. Los sistemas abiertos, aunque mejor aceptados por el consumidor, demostraron su vulnerabilidad. Y mientras la región lidiaba con el virus, Europa enfrentaba un fenómeno inquietante: países que habían dejado atrás ciertos criterios clásicos de vacunación comenzaron a revivir enfermedades que creían superadas. Un recordatorio de que la sanidad es un proceso continuo, no un logro permanente.

La avicultura moderna vive una tensión profunda entre dos legítimas aspiraciones:

Quienes vivimos todas las transiciones —desde la rusticidad, pasando por la industrialización sanitaria, hasta los sistemas abiertos actuales— sabemos que cada modelo ofrece beneficios y costos invisibles.

No se trata de volver atrás ni de romantizar el pasado.

Tampoco de aferrarse ciegamente al sistema intensivo. Se trata de integrar lo aprendido: diseñar galpones abiertos con técnica y no con nostalgia; adoptar bienestar sin renunciar a la sanidad que tanto costó construir; educar a las nuevas generaciones para comprender que el “piso” exige más ciencia, no menos.

Esta línea de tiempo es apenas un intento de ordenar la memoria y el presente.
Escribo con respeto, con gratitud hacia los maestros que me enseñaron a mirar el galpón antes que la planilla, y con la esperanza de que quienes vienen detrás encuentren el equilibrio que aún estamos buscando.